Comentarios en: La muerte de Shakespeare http://lepisma.liblit.com/2007/10/14/la-muerte-de-shakespeare/ Reseñas nada sesudas de los libros que caen en mis manos Thu, 07 Aug 2008 20:12:43 +0000 http://wordpress.org/?v=2.5 Por: Palimp http://lepisma.liblit.com/2007/10/14/la-muerte-de-shakespeare/#comment-5482 Palimp Mon, 15 Oct 2007 13:16:52 +0000 http://lepisma.liblit.com/2007/10/14/la-muerte-de-shakespeare/#comment-5482 Queda claro que la literatura supera a la realidad. Gracias por el texto. Queda claro que la literatura supera a la realidad. Gracias por el texto.

]]> Por: Seikilos http://lepisma.liblit.com/2007/10/14/la-muerte-de-shakespeare/#comment-5479 Seikilos Sun, 14 Oct 2007 16:43:07 +0000 http://lepisma.liblit.com/2007/10/14/la-muerte-de-shakespeare/#comment-5479 "...pero una mañana lo sobrecogieron el hastío y el horror de ser tantos reyes que mueren por la espada y tantos desdichados amantes que convergen, divergen y melodiosamente agonizan. Aquel mismo día resolvió la venta de su teatro. Antes de una semana había regresado al pueblo natal, donde recuperó los árboles y el río de la niñez y no los vinculó a aquellos otros que había celebrado su musa, ilustres de alusión mitológica y de voces latinas. Tenía que ser alguien; fue un empresario retirado que ha hecho fortuna y a quien le interesan los préstamos, los litigios y la pequeña usura. En ese carácter dictó el árido testamento que conocemos, del que deliberadamente excluyó todo rasgo patético o literario. Solían visitar su retiro amigos de Londres, y él retomaba para ellos el papel de poeta. La historia agrega que, antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: “Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo”. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: “Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie”. (J. L. Borges) “…pero una mañana lo sobrecogieron el hastío y el horror de ser tantos reyes que mueren por la espada y tantos desdichados amantes que convergen, divergen y melodiosamente agonizan. Aquel mismo día resolvió la venta de su teatro. Antes de una semana había regresado al pueblo natal, donde recuperó los árboles y el río de la niñez y no los vinculó a aquellos otros que había celebrado su musa,
ilustres de alusión mitológica y de voces latinas. Tenía que ser alguien; fue un empresario retirado que ha hecho fortuna y a quien le interesan los préstamos, los litigios y la pequeña usura. En ese carácter dictó el árido testamento que conocemos, del que deliberadamente excluyó todo rasgo patético o literario. Solían visitar su retiro amigos de Londres, y él retomaba para ellos el papel de poeta.
La historia agrega que, antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: “Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo”. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: “Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie”.

(J. L. Borges)

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