Cuchitril Literario

Cuando era más joven viajé en sucios trenes que iban hacia el norte ([+] [-] en trenes no, pero sí en autobuses tercermundistas en los que me sucedió de todo; desde tener que parar porque la carretera estaba invadida por un rebaño de ovejas hasta quedarnos bloqueados por la nieve durante ocho horas –en un viaje que duraba tres-. Lo peor fue la vez que paramos para ayudar en un accidente de tráfico, algo que no olvidaré nunca. He viajado mucho pero no he tenido mucha suerte con mis compañeros de viaje. No todos han sido como aquel pastor que se subió en mitad del campo –todavía me pregunto como sabía el conductor que tenía que parar allí- y que apestaba a humo y oveja, pero tampoco he conocido a bellas e inteligentes mujeres con las que tener un romance viajero.) tenía una novia que estudiaba filología y gracias a ella estaba en contacto con el grupo que editaba la revista de la universidad. Se llamaba Letrina Literaria ([+] [-]En el momento de escribir esta entrada me doy cuenta del parecido de nombres con este Cuchitril Literario. Los motivos en su caso eran otros: letrina tiene un componente de rebeldía, escatológico, mientras que esto es un cuchitril por la modestia de sus instalaciones. Nunca lo había pensado pero no puedo descartar que inconscientemente se haya derivado uno de otro) y alguna vez colaboré con reseñas de libros (lógico ¿no?). Para ser una publicación de una universidad de provincias no estaba mal y de vez en cuando se encontraban textos que merecían la pena. Relatos, poemas y análisis de textos eran el contenido habitual. En un número encontré un poema firmado por un tal Jesús López Bobadilla que decía así:

ODIO

Pan
Patata
Hakuna-matata

Me hizo mucha gracia y pregunté a los de la revista por el autor. Pero no estudiaba en la universidad, les había llegado casi de rebote y no lo hubieran publicado de no ser porque siempre falta material. Esperé que volviera a enviar alguna colaboración pero no volvió a aparecer.

Los pueblos son pequeños y entre dos habitantes cualesquiera de Logroño sólo hay dos grados de separación. Por eso no es sorprendente que el novio de una amiga del instituto resultara ser el poeta perdido. Lo conocí en la calle Laurel y cuando caí en la cuenta de que él era él le comenté que había leído su poema y que me había reído mucho. Se le cambio la cara. El objetivo del poema, me dijo con voz seria, no era hacer reír, sino hacer reflexionar. En un primer de lectura podía verse con claridad como se contraponía el hambre y la necesidad del tercer mundo con la opulencia del primer mundo. También era una crítica a los medios de masas que anestesian al hombre contemporáneo y desplazan las necesidades reales a unas falsas necesidades que los esclavizan. Pero no importa, porque los Estados Unidos saben mantener el status quo a base de pan y circo. Vivamos felices, lo que importa es saber decir Hakuna-matata, no importa que estemos destruyendo el medio ambiente, que vivamos en una espiral de consumismo rodeados de pobreza. ¡Hakuna matata! La clave de toda esta interpretación (-sobre- capaz de causar atroces pesadillas a Umberto Eco) está en el título: ODIO. Odio al capitalismo, a la sociedad neoliberal que perpetúa un sistema injusto donde en definitiva los pobres no tienen pan, ni patatas, para que los ricos puedan vivir en la opulencia.

(Continuará)