Pablo Sánchez. Caja Negra.
Educiones Lengua de trapo, 2005. 254 páginas.
Obsesos de la literatura
A la hora de escoger autores desconocidos suelo fiarme de la editorial que los publica. Si es de Anagrama o Acantilado estoy seguro de que me van a gustar -quitando alguna excepción-. Como últimamente me han recomendado varios libros de la editorial Lengua de trapo cuando lo vi en la sección de novedades de la biblioteca decidí llevármelo.
El libro (cuya ficha pueden ver aquí) nos cuenta la historia de Raúl Garay, un escritor cuya primera novela Indicios del caos ha resultado ser un éxito. Después de todas las tribulaciones que un escritor primerizo suele sufrir antes de disfrutar del reconocimiento público, a Raúl le espera un infierno particular: recibe una denuncia por plagio. La denuncia prospera y muy pronto su carrera se derrumba mientras que la de su rival florece. ¿Conseguirá Raúl vengarse y demostrar su inocencia?
Una novela sobre escritores con el tema de la literatura como centro corre el riesgo de ser excesivamente ombliguista, pero no es el caso. El protagonista reparte candela a tirios y troyanos mientras su vida se va por el desagüe. Sólo el odio hacia su antagonista parece mantenerle en pie.
La novela tiene ritmo, está bien escrita y demuestra una cultura literaria envidiable. La trama argumental quizá sea demasiado floja; la lucha entre los dos escritores no es muy creíble y lo único que pasa en toda la novela (esa fugaz y condenada historia de amor) tampoco sirve para cimentar la estructura. Lo mejor -aparte de las toneladas de metaliteratura- es la correspondencia entre el libro de Raúl y el que tenemos entre manos. Indicios del caos tiene, según el escritor, la estructura de una caja negra; la historia de los acontecimientos que llevaron a un desastre. Caja negra es también eso.
Se lee con agrado y da un poco de pena que le falte ese puntito de sal para ser una novela redonda. Especialmente recomendada a filólogos y escritores en ciernes.
Escuchando: Julia. Ingenting.
Extracto:
El ejemplo de mi vida de escritor, con sus absurdos, sus dramas y sus miserias, permite muchas interpretaciones, y algunas incluso bastante apocalípticas. Tal vez sí estamos llegando a algún tipo de final, de precipicio, aunque no sea precisamente aquel para el que nos prepararon los oráculos agoreros de la modernidad. Pienso que en cierto modo la cultura nos está matando cancerosamente. ¿Es que soy el único que siente esa opresión invisible de los discursos? ¿Esa algarabía de textualidades que ha convertido en tentadora la ignorancia, esa masificación de la cultura que ha creado una raza de intelectuales y artistas potenciales, de doctores, críticos, opinantes, analistas y creativos, de propagadores del relativismo? No es tarea fácil la discriminación de la cultura entre tanto sonambulismo del pensamiento, entre tanta macrocompetencia, entre tanta originalidad aplebeyada. La cultura es la segunda naturaleza, la orografía multidimensional por la que patinamos sin que nos demos cuenta.
