Cuchitril Literario

Abu Soraka se retiró. Una vez que se hubo ido, el griego Theodoros, al que llamaban Al–Hakim (el Médico) y que había abrazado la verdadera fe, hizo su entrada en la sala de estudios. Era un hombrecito corpulento, provisto de una barba negra y en punta, y de un bigotito del mismo color. Tenía un rostro redondo y sonrosado, extrañamente dividido por una nariz larga y recta que le bajaba hasta el nivel de los labios, gruesos y rojos como los de una mujer. Además, poseía una doble papada grasa y delicada, unos ojos redondos y reidores… y nunca se sabía si hablaba seriamente o en broma. Los alumnos lo honraban con el título de dey pese a no estar consagrado. De él se sabía una sola cosa: el jefe supremo en persona lo había traído de Egipto. Era un médico muy instruido y enseñaba muchas materias, aunque principalmente la constitución y el funcionamiento del cuerpo humano. Tenía reputación de ser una especie de sabio, que soñaba con armonizar las enseñanzas del Corán con la filosofía griega. Cuando describía las enfermedades, los venenos y las diferentes especies de muertes, salpicaba sus exposiciones con citas sacadas de los filósofos de su país, principalmente de los escépticos, de los cínicos y de los materialistas. Al escucharlo, los alumnos abrían desmesuradamente los ojos de asombro y más de uno encontraba que sus enseñanzas estaban algo teñidas de impiedad. Por ejemplo, tenía una manera muy personal de explicar los orígenes del hombre, mezclando los inventos de su cosecha con las lecciones de los pensadores griegos y los preceptos del Corán.

–Recordad –le gustaba decir–, que Alá creó a Adán a partir de cuatro elementos. Primero necesitó la materia sólida, pero ésta era dura y desmenuzable. La redujo a polvo y la mezcló con un segundo elemento: el agua. Con esta mixtura de polvo y agua hizo barro, con el que modeló la figura del hombre. Pero esta figura era blanda y se deformaba al menor contacto. Así creó el fuego para secar el embotono externo de la figurita humana. Ahora el hombre tenía una piel, flexible pero demasiado pesada. Le sacó un poco de materia de en medio del pecho y por temor a que el vacío así formado comprometiera la solidez del conjunto, le insufló aire. De esta manera fue acabado el cuerpo del hombre, que hasta ahora se compone de estas cuatro sustancias: tierra, agua, fuego y aire.

»Para que el hombre posea la vida –prosiguió el sabio–, sabed que Alá le insufló un alma. De origen divino, el alma es extraordinariamente sensible a la armonía que debe reinar entre los distintos elementos que componen el cuerpo. En cuanto se rompe el equilibrio, la armonía desaparece y vuelve a su origen, que es el mismo Alá.

»Las perturbaciones del equilibrio entre los elementos pueden ser de dos órdenes: de orden natural o de orden mágico. Los trastornos naturales pueden entrañar cuatro especies de muertes. Si, como consecuencia de una herida, el cuerpo pierde su sangre, se produce un agotamiento del elemento acuoso y llega la muerte. Si se le aprieta la garganta a alguien, se lo priva del elemento aéreo: se asfixia y muere. Una persona que muere congelada es que ha perdido el elemento ígneo. Finalmente, en un cuerpo que se disloca es el elemento sólido el que se rompe y se disuelve; la muerte es también inevitable.

»Quedan las muertes mágicas, llamadas también médicas, que son más problemáticas… Están provocadas por misteriosas sustancias naturales que llamamos venenos. La tarea de las ciencias naturales es hacernos conocer el uso de los mencionados venenos y de enseñarnos a fabricarlos… Un arte útil y necesario para todo ismaelita militante.

Estas enseñanzas sorprendían a Ibn Tahír y no menos que las anteriores. ¡Aquellas cosas eran tan nuevas para él! Además, le costaba captar las razones por las cuales tenía que estudiar materias tan insólitas. El griego se inclinó sonriendo y se marchó. El dey Ibrahim volvió a aparecer delante de los alumnos. Su llegada produjo un silencio de muerte. Ibn Tahír adivinó que iba a hablarles de algo importante; en efecto, se trataba de dogmática ismaelita. Ante todo, el maestro hizo una pregunta indicando al alumno que debía responder. Preguntas y respuestas se sucedieron rápidamente, breves, extrañamente acompasadas. Ibn Tahír concentró toda su atención.

–¿Quiénes son los peris?

–Los peris son malos espíritus de sexo femenino que reinaban en el mundo de Zaratustra, quien los arrojó a los infiernos.

–¿Quién era Zaratustra?

–Zaratustra era un falso profeta, adorador del Fuego, que Mahoma arrojó a los demonios.

–¿Dónde viven los demonios?

–En la cima del monte Demavend.

–¿Cómo lo sabemos?

–Por los vapores que exhala la montaña*.

–¿Eso es todo?

–Y por los aullidos de las voces que oímos llegar de allí.

–¿Quiénes son los selyúcidas?

–Los selyúcidas son invasores: turcos llegados del país de Gog y Megog para apoderarse del poder en Irán.

–¿Cuál es su naturaleza?

–Su naturaleza es doble: mitad hombres, mitad demonios.

–¿Por qué?

–Porque unos devis o espíritus del mal se aparearon con mujeres de raza humana, que luego engendraron a los selyúcidas.

–¿Por qué abrazaron los selyúcidas el Islam?

–Para disimular su verdadera naturaleza.

–¿Cuáles son sus intenciones?

–Aniquilar el Islam e instaurar en la tierra el reino de los demonios.

–¿Cómo lo sabemos?

–Por el hecho de que apoyan a un falso califa en Bagdad.

–¿Quién es en Irán el peor enemigo de la causa ismaelita?

–El gran visir del sultán, Nizam al–Mulk.

–¿Por qué siente un odio mortal por la única y verdadera doctrina?

–Porque él mismo es un renegado.

–¿Cuál es su crimen más impío?

–Su crimen más impío es haberle puesto precio a la cabeza de Nuestro Amo en diez mil monedas de oro.

Ibn Tahír se entusiasmó. Sí, el gran visir que había hecho decapitar a su abuelo era un criminal. Y ahora atentaba contra la misma vida del jefe supremo de los ismaelitas…

—¿Qué hace usted? Va a entrar la señora. ¡Vayase, por Cristo se lo pido!

— ¡ Si me amas, te daré cuanto quieras!

— ¡Ya sabemos el valor de esas promesas!

—¡Que me muera aquí mismo sin confesión!

Bueno, y así por el estilo. ¿Qué podía yo comprender entonces de todo esto? Hubiera podido suceder muy bien que diese oído a sus palabras, pero, a Dios gracias, no se salió con la suya. Volvió a apretarme contra la pared, pero yo pude evadirme, toda despeinada y furiosa, en el momento mismo en que ella, la señora, bajaba del piso alto muy engalanada, toda verde y gorda. Parecía una difunta y gemía, y aún me parece oír el frufrú de su vestido por la escalera. Yo estaba con el pañuelo caído y ella se dirigió directamente hacia nosotros. El coronel se escurrió y yo me quedé como una tonta, sin saber qué hacer. Se plantó frente a mí recogiendo su falda de seda — todavía lo recuerdo: iban de visita y llevaba un vestido color café, mitones blancos, sombrilla y un pequeño sombrero que parecía una cestita—, se contuvo, lanzó un gemido y siguió adelante. Cierto que entonces ni a él ni a mí nos dijo una sola palabra; pero, cuando el coronel se fue a Kíev, me despidió.

Recogí mis pobres cosas y volví a casa de la cuñada (Vania vivía con ella). Al verme sin trabajo, volví a pensar: «Se pierde mi inteligencia, no puedo ahorrar nada, no conseguiré encontrar un buen marido y tener mi propio negocio; Dios se ha olvidado de mí. Pero empezaré de nuevo y, aunque me cueste mucho, conseguiré mis propósitos, ¡ tendré un capital! » Después de darle muchas vueltas, puse a Vania de aprendiz con un sastre y me coloqué de doncella con Samojválov, un tendero, con quien estuve siete años… Entonces empecé a levantar cabeza.

Ganaba dos rublos y veinticinco kopeks. Eramos dos criadas: Vera y yo. Un día servía yo la mesa y ella fregaba la vajilla, y otro fregaba yo la vajilla y ella servía la mesa. No puede decirse que la familia fuera muy numerosa: el dueño, Matvei Ivánich, la dueña, Liubov Ivánovna, dos hijas mayores y dos hijos. El dueño era un hombre serio, de pocas palabras; en los días de labor nunca se le veía en casa y los domingos se los pasaba arriba, en su cuarto, leyendo periódicos y fumando un cigarro. La dueña era sencilla y buena, de origen modesto, como yo. Sus hijas, Ania y Klasha, no tardaron en casarse con dos militares; en un mismo año se celebraron las bodas. Entonces, a decir verdad, empecé yo mis ahorros: los militares eran muy generosos. Cualquier cosa que les hiciera — traerles cerillas, el capote o los chanclos — y ya me daban veinte o treinta kopeks… Además, íbamos limpias y agradábamos a los oficiales. Bien es verdad que Vera se creía una señorita, caminaba con pasos menudos, era cariñosa y en seguida se enfadaba; a las primeras de cambio arqueaba sus espesas cejas, temblaban sus labios rojos como cerezas y las lágrimas le brillaban en las pestañas, unas pestañas rnuy grandes, como a nadie he visto nunca. Yo era más lista. Me ponía una blusa sencilla con entre -doses, de manga corta, una cofia con su lazo de terciopelo negro, el delantal almidonado… y así hasta resultaba agradable. Vera se apretaba el corsé tanto, que le dolía la cabeza y le daban ganas de vomitar, mientras que yo nunca utilicé corsé alguno, porque estaba muy bien formada. Y, cuando los militares se fueron, los hijos del amo empezaron a darme propinas.

Cuando yo entré en la casa, el mayor había cumplido los veinte años y el menor tenía trece. Este era un pobre paralítico, a cada momento se rompía los brazos y las piernas. En cuanto le pasaba una cosa de éstas, acudía el doctor, le ponía una capa de algodón y gasa, le vendaba y luego echaba encima algo así como cal, que al secarse con la gasa se quedaba todo duro. Luego, después de algún tiempo, el doctor lo cortaba, se lo quitaba todo y el brazo aparecía sano, como antes. No podía andar, pero se arrastraba por la sala. A veces llegaba a bajar la escalera. Hasta solía cruzar todo el patio para ir al jardín. Su cabeza era muy grande, parecida a la del padre, su pelo era basto y rojizo, como las lanas de un perro, y su cara ancha, como la de un viejo. Porque comía que era un espanto: salchichón, bombones, rosquillas, pasteles… todo le apetecía. Los brazos y las purrias eran muy finos, como las patas de una oveja, llenos de cicatrices; en seguida se le rompían. Durante mucho tiempo anduvo sin más ropa que unas blusas muy largas. A leer le enseñó una maestra del seminario que venía a casa. ¡ Qué listo era! Y tocaba el acordeón como muy pocos. Tocaba y cantaba. Tenía una voz fuerte, estridente. Solía cantar muy a menudo «Soy un cura guapo».

Los sábados por la tarde, durante la primavera y el verano, Catalina y otras chicas del pueblo, en compañía de alguna buena mujer, iban al camposanto. Llevaba cada una un cestito de flores, hacían una escobilla con los hierbajos secos, limpiaban el suelo de las lápidas en donde estaban enterrados los muertos de su familia y adornaban las cruces con rosas y con azucenas. Al volver hacia casa todas juntas, veían cómo en el cielo comenzaban a brillar las estrellas y escuchaban a los sapos, que lanzaban su misteriosa nota de flauta en el silencio del crepúsculo…

Muchas veces, en el mes de mayo, cuando pasaban Tellagorri y Martín por la orilla del río, al cruzar por detrás de la iglesia, llegaban hasta ellos las voces de las niñas, que cantaban en el coro las flores de María.

Emenchen gauzcatzu, ama. (Aquí nos tienes, madre.)

Escuchaban un momento, y Martín distinguía la voz de Catalina, la chica de Ohando.

—Es Catalia, la de Ohando — decía Martín.

—Si no eres tonto tú, te casarás con ella —replicaba Tellagorri.